Настасья

банально о банальном

Mon, 03 Aug 2009 21:35:32 GMT

Если говорить о банальных вещах, то первое, что приходит на ум - ароматизированная елочка в машину. Но иногда, самое простые, самые банальные вещи оказываются самыми правильными. Сколько раз говорили и писали о том, как хорошо встречать рассвет, об улыбке ребенка, о любви, наконец... Но почему-то именно эти вещи никогда не надоедают и ым перечитываем до дыр любимые книги, пересматриваем фильмы, зная каждую реплику и, все равно, продолжая смеяться над ней, и слушаем песни, громко напевая их "про себя".
Наверно потому, что хотим снова и снова переживать приятные моменты жизни, окунаться в прошлое, иногда забывая и пропуская настоящее, а в будущем, вспоминая эти моменты и удивляясь той простоте счастья, которую так старались не замечать...
Как тяжело просто быть счастливым...
Ведь счастье - это жажда повторения.

Fri, 17 Jul 2009 21:10:15 GMT

Иногда очень хочется вернуться лет на десять назад, в жуткие времена иванушекинтереншнл, ботинок на платформе и моего детства. Странное чувство ностальгия - она заставляет забыть все неприятности того времени и оставляет лишь кисло-сладкй привкус тоски по ушедшим дням. Если было бы возможно вернуться, как бы я прожила это время? Наверно также.. Тогда почему все чаще и чаще меня посещает чувство нереальности, как будто я живу не своей, чужой жизнью, и что-то очень важное ускользает свозь пальцы и растворяется в этом лазурном море, и смешивается с этим соленым ветром, который заставляет людей чувствовать себя счастливыми, а мне наоборот дарит чувство тоски по ушедшим дням?
Наверно, дело не в погоде, не ватмосфере вокруг тебя, а втом, что происходит внутри тебя, а сейчас внутри меня происходит полнейшая неразбериха..

Wed, 17 Jun 2009 22:34:14 GMT

No women no cry, это понимаешь только тогда, когда начинаешь с ними работать. Ближе к вечеру приходит мысль, что все эти истерики, битули стоили только того, чтобы выбросить исчерканный лист и записать несколько строчек, даешь себе зарок, но в 10 утра все начинается сначала. Хоть это и не супермаркет.

Tue, 02 Jun 2009 00:40:42 GMT

Солнечный заяц пропрыгал из-за штор к подушке, пощекотал ушами кончик носа и шмыгнул в нору замочной скважины. Мир менялся - вместо унылого лица города, за окном раскинулось поле маргариток. Перескочив через подоконник и не обратив внимания на восьмой этаж, она побежала по влажной траве, стараясь на бегу не задеть многочисленных жуков и бабочек, которые брызгами разлетались у нее из-под ног. Добежав до края, она упала рядом с двумя гостеприимными маками, запрокинула голову и стала смотреть в небо. Там летали одуванчики, майские жуки и дирижабли. Мысли принимали формы облаков и уплывали за край поля. Пахло скошенной травой и зноем.
Очень тяжело писать о том, что все хорошо, что в мыслях нет ничего, кроме этого поля с маргаритками,маками и васильками, когда нет никакой драмы, нет апогея и кульминации, а есть только это небо с облаками, и поле, а может быть море? Может белые цветы - это барашки? и тогда кульминацией становится голос, повторяющий одно и тоже имя нараспев, всегда разное, но одинаковое для всех.

Sat, 30 May 2009 21:00:29 GMT

Бывают дни, когда все, словно калейдоскоп, меняет рисунок, едва ты успеваешь привыкнуть к предыдущему. Даже солнце подыгрывает тебе, расцвечивая новыми красками вещи повседневные и, казалось бы, скучные. Это похоже на занимательный action, где в роли главного героя ты сам, а вокруг тебя все твои близкие друзья, которые по ходу сюжета не перестают тебя удивлять, открывая в себе все новые качества, о которых ты до начала фильма даже и не подозревал. Без их помощи ты врядли смог бы совершить все безумные поступки прошлых дней и радоваться всякий фигне. Это так здорово видеть искорки в их глазах, отражающиеся в бокалах со льдом и понимать, что наверно сейчас ты и есть ты. И становится возможным отпустить своего лирического героя, сидевшего на привязи и рвавшегося на свободу, и просто посмотреть что из этого выйдет. Спасибо вам.

Fri, 22 May 2009 21:18:43 GMT

Серый город, серые улицы, серые стены домов. За серой пеленой дождя не видно соседнего дома, так что можно только догадываться, какого он цвета - скорее всего серого. Серые люди с серыми мыслями, которые пытаются втянуть меня в это болото. Сначала я сопротивляюсь, пытаясь удержаться на поверхности, хватаюсь за какие-то корни, потом медленно начинаю тонуть, погружаясь с головой в эту вязкую безысходность и, кажется, что не остается ничего как сделать шаг вперед с балкона, чтобы в этом городе появилось хоть одно яркое пятно.

Thu, 21 May 2009 20:49:58 GMT

Странный город... череда лиц, бывших когда-то для тебя такими близкими и родными, воспоминаний, прожитых лет. Это должно было бы тянуть назад, манить тем самым светом маяка, указывающим направление к дому. Почему же этого нет? Почему так хочется бежать из этого, ставшего чужим города, зажать уши и не слышать разговоров 2-летней давности, закрыть глаза и не видеть людей 2-летней давности? Еще раз обернуться назад, не боясь превратиться в соляной столп или же, разорвав последние тонкие ниточки, шагнуть вперед, чтобы никогда не возвращаться на пепелище надежд и привязанностей?
Да и вчера умер Олег Иванович Янковский - на одного талантливейшего человека стало меньше.

fake u

Tue, 28 Apr 2009 21:59:12 GMT

Жить становится невыносимо, когда понимаешь, что все, что тебя окружает - fake. Мы подглядываем за чужой, такой же фальшивой жизью по телевизору, крутим педали и бежим на месте в спортзалах, тщетно выискиваем маркировку "натуральный" на продуктах и успокаиваемся незнанием обозначений Е на упаковках. Всеми доступными средствами нам навязывают эталоны - красоты, молодости, богатства, образа жизни. Быть богатым и здоровым хорошо, а быть бедным и больным - очень плохо и даже стыдно. Дети, не успев родиться, привыкают к соскам - эдаким заменителям груди чтобы потом также привыкнуть к силикону, играют в игры симулирующие настояшую жизнь и вырастая, продолжают симулировать - оргазмы, отношения, любовь. Мы так привыкли симулировать, что спроси нас, верим ли мы во все это, мы, не задумываясь, ответим утвердительно. Должны же мы во что-то верить?

friends of mine

Sat, 25 Apr 2009 22:20:01 GMT

Очень сложно разрывать отношения с людьми, которые еще вчера казались такими близкими.Невозможно проследить, когда именно трещинка непонимания разрослась в пропасть между вами. И вы стоите на разных берегах, машете руками и сыплете обвинениями не понимая, что ничего нельзя вернуть. Что нельзя всю жизнь мирится с глубокими комплексами людей, выслушивать оскорбления ради того, чтобы кто-то самоутвердился за твой счет. Возможно их стоит просто отпустить и, может быть когда-нибудь, они вернутся на ваш берег.

Thu, 26 Mar 2009 23:11:34 GMT

Сон номер 2

Fri, 20 Mar 2009 17:06:52 GMT

Постояв немного на краю, словно собираясь с мыслями, я разбегаюсь и прыгаю в воду - в это озеро повседневности, чужих и не очень лиц, обрывков разговоров и вязкой, тянущей меня ко дну тупости. Барахтаясь, я пытаюсь выплыть на поверхность, вот уже совсем близко свет, но, вдруг, я упираюсь во что-то. Это не вода, это стекло - я как рыба в аквариуме, но воздуха уже не хватает, я задыхаюсь. Надо изо всех сил попытаться его разбить, выбраться отсюда во что бы то ни стало и, уже занеся руку, я вижу, как стекло превращается в целлофан - он обволакивает мое лицо, пытаясь попасть в легкие, в которых уже совсем не осталось воздуха...
Подождите, не надо, мне еще есть что сказать! Хотя, пускай...

Thu, 19 Mar 2009 21:43:57 GMT

Ты сводишь меня с ума своей манерой говорить. В начале я еще пытаюсь уследить за ниткой повествования, которая непонятно почему и как обрывается, как только я начинаю видеть логику там, где логики быть не может вообще, пытаюсь нанизать все эти грозди междометий и предлогов, сопровождаемые жестами наманикюренных пальцев, с трудом мы взбираемся на гору кульминации, где я надеюсь сбросить этот груз, но, вместо этого, ты вновь сталкиваешь меня в пропасть постоянно повторяющихся имен, слов, употребленных в неправильном падеже, выдуманных метафор, и твоего громкого нервного смеха, начинающегося и заканчивающегося одинаково внезапно. Ты напоминаешь мне телефон со смайлами, транслитом и черт знает чем еще.
Я не понимаю, как можно попадать в такие ситуации, которые и существуют то только потому, что существуешь ты, и ненавижу выслушивать истории о твоей очередной вечной любви.
Но ты - настоящая. Со всеми своими бутербродами с маслом, на которые ты водружаешь гигантские ломти докторской колбасы и горелыми пиццами, и кричащими бирками на джинсах. Ты настоящая в своих искусственных ресницах, ногтях и волосах и, каждый раз, с облегчением попрощавшись с тобой, я начинаю ждать новой встречи.

Psychedelic Mind - 14

Mon, 16 Mar 2009 23:29:59 GMT

Очень сложно, обхватив голову руками, не выпустить из нее целый мир. Потому что это единственное место, где ты существуешь, где в глазах отражаются какие-то люди – такие же призраки как ты…
Стоп камера, снято! Всем спасибо, все свободны!

Tue, 10 Mar 2009 22:45:25 GMT

Когда мы с кошкой играем, еще вопрос, кто с кем играет - я с ней или она со мной. (Мишель де Монтень)

Жил-был на свете мужчина. Однажды к нему в дом пришла кошка. Зашла в дом, не спросив разрешения, вспрыгнула на диван,свернулась клубком и уснула. Мужчина решил кошку не будить, а потом и вовсе оставил – вдвоем веселей.

Кошка уходила на весь день по своим кошачьим делам и приходила только под вечер, когда мужчина ложился спать. Тогда она устраивалась рядом с ним на подушке и тихонько мурчала всю ночь так, как это умеют делать только кошки.

Мужчина привязался к ней, да и кошка, несмотря на всю свою независимость, не представляла больше своей жизни без мужчины. Она привыкла,что всегда ее ждет мягкая подушка, сметана и поглаживания за ушком.

Однажды, когда она по своему обыкновению лежала на диване и делала вид что спала, мужчина пришел домой в плохом настроении и,вместо того, чтоб погладить кошку, прогнал ее с дивана и сказал, что вокруг и так много шерсти и на диване ей не место. Кошка обиженно посмотрела на него, зевнула, сладко потянулась, выпустив когти, и заснула. Ночью она ушла.

Она не пришла утром, не пришла на следующий день. Сначала мужчина даже не заметил ее ухода, она и раньше уходила без предупреждения, но когда она не вернулась и через месяц, он начал скучать. Больше некого было гладить, больше никто не сопел ему в ухо, когда он спал,и больше никто не мог его так выслушать, не проронив ни слова. Он искал ее во дворах и скверах, но так и не сумел найти. Хотел даже завести другую, но никто ему не нравился так как Его кошка, и он вскоре оставил эту идею.

Кошка вернулась. Прийдя с работы, он обнаружил ее сидящей под дверью. Она умывала мордочку с таким видом, как будто ничего не случилось. Увидев мужчину кошка легонько поскреблась когтями в его дверь. Мужчина был счастлив, что она пришла - с ней он приходил не в дом, а домой, где она его ждала, уютно свернувшись клубочком и сверкая желтыми глазами. Но в один вечер история повторилась – мужчина сел кошке на хвост, и она обиженно зашипела и сильно его поцарапала . Мужчина рассердившись, схватил кошку за ошейник и выкинул за дверь. Оцарапанная рука сильно болела, заставляя вспоминать о случившемся, и мужина пообещал себе больше никогда не заводить кошек.

Скоро рука заживет, он забудет причину своей злости и будет ждать ее, приходя каждый вечер домой, и, возможно однажды, она поскребется к нему в дверь, потому что если она не вернется, кого же он будет прогонять в следующий раз?

моя летняя москва

Tue, 10 Mar 2009 01:10:23 GMT

Поздней ночью думала над клипом и случайно включила на лаптопе Love radio с рамблера. Между песнями постоянно включались джинглы Love radio - сразу вспомнилась Москва, ночное такси, в котором я, вот ненормальная, ехала ночью за суши. Лето, ночь, поливальные машины прибивают пыль и жару прошедшего дня - наверно это и было ощущение полного счастья - по крайней мере сейчас это воспринимается именно так. Да здравствуют такие моменты -ради них стоит жить.

Mon, 02 Mar 2009 11:41:25 GMT

Прошлое так близко, так свежо в памяти, что кажется его можно потрогать руками и перетянуть в настоящее.Но нужно просто сохранить в душе эту радость от встречи и знать, что она повторится.

flashback

Sun, 01 Mar 2009 16:28:15 GMT

В четверг поздравили Лину с днем рождения. Не знаю, кто был больше рад - Лина или мы, старавшиеся обрадовать. Ощущение как от пузырьков шампанского в носу - весело и щекотно.

торговец мечтами

Sun, 01 Mar 2009 16:14:14 GMT

Все, что существует на свете, когда-то было мечтой. К.Сендберг

Однажды на маленькой улице в самом центре старого европейского города появилась вывеска «Сбыча мечт». Несмотря на громкое название, люди проходили мимо, словно не замечая заманчивой надписи.

Был уже поздний вечер, когда к магазинчику подошел шатающийся молодой человек, посмотрел на вывеску, но, так и не зайдя внутрь, пошел дальше по улице. Он вернулся минут через пять, и уже более уверенным движением толкнув пыльную стеклянную дверь, переступил порог.

В небольшой комнате не было ничего кроме конторки и настенных часов с кукушкой. За конторкой сидел мужчина лет 30 в ярком розовом костюме. Несмотря на свой возраст, он был абсолютно седым, что не вызывало, однако, никакой дисгармонии во внешности и выглядело вполне естественным.

Вошедший молодой человек, потоптавшись несколько минут на пороге, снял с головы кепку, и, сжимая ее в руке, шагнул к конторке.

«Меня зовут Кристиан, и я узнал, что вы исполняете желания» – выпалил он на одном дыхании и уставился на человека в розовом костюме.

«Присаживайтесь, пожалуйста», - невозмутимо ответил хозяин заведения, и, когда молодой человек уселся в невесть откуда взявшееся кресло, продолжил: «Значит, Кристиан, ты считаешь себя никудышным поэтом и поэтому решил обратиться ко мне для того, чтобы я исполнил твою мечту. Ну что ж, нет ничего проще. Сегодня ночью, перед тем как ты сядешь писать стихи, выйди во двор и выкопай первый понравившийся тебе цветок, а затем посади его в горшок и отнеси домой. Это и есть твой талант».

И не успел молодой человек спросить, откуда хозяин магазина все про него знает, как уже стоял на улице, продолжая сжимать в руках кепку. «Бред какой-то, надо заканчивать с этим делом, - подумал Кристиан и пошел домой. Весь день он старался не вспоминать о своем странном визите, но чем сильнее сгущались сумерки, тем больше зарождалось в его душе сомнение – а вдруг? Что если не обманул? Да и что я теряю, хуже уже все равно не будет – и, еле дождавшись темноты, выскочил в сад. Там на отдельной ухоженной клумбе росла большая белая лилия и, как показалось Крису, смотрела прямо на него. «Вот та, что мне нужна, подумал молодой человек, и, осторожно выкопав цветок, отнес его домой.

Он жил на чердаке старого дома, снимая комнату у квартирной хозяйки, которая терпела его только потому, что в этой комнате все равно никто другой бы не согласился поселиться. Из мебели у него было только старое раскладное кресло и школьная парта, попавшая сюда во время ремонта крыши, но Кристиана его жилище вполне устраивало, и в душе он считал его весьма уютным. Бережно поставив цветок на окно и полив из чайника, он запихнул целиком в рот холодную котлету и уселся в кресло.

Он работал всю ночь и уснул прямо за столом на стопке исписанных листов. На следующий день вдохновение не покинуло его, и он продолжил писать, забыв про все на свете, вдыхая аромат лилии и засыпая прямо за столом. Так прошла неделя, потом месяц. Груда листов росла, а поэт все писал и писал.

Однажды утром в дверь его квартиры постучали. На лестнице стоял мужчина в дорогом костюме и держал в руках папку. «Ваша хозяйка сказала, что вы дома», промолвил посетитель вместо приветствия и прошел в комнату прямо к столу.

«Я надеюсь, вы меня помните, меня зовут Эдмон Тьерри, я представляю общество молодых писателей, и приходил к вам неоднократно для того, чтобы попросить одну из ваших работ, на ваш взгляд самую лучшую. По непонятной для меня причине вы мне постоянно отказывали и сегодня, я намерен повторить свою просьбу».

«Странный какой-то», - подумал Кристиан, - «не надоело ему сюда ходить», но, тем не менее, вытащил из стопки наугад несколько листов и вручил посетителю. «Вот, самое лучшее, извините мне надо работать», пробормотав слова извинений, Крис выставил незваного гостя за дверь. «Тоже мне, можно подумать, кому-то нужны мои стихи, кроме меня самого. Ну, пускай, зато больше не придет!» С этими мыслями он подошел к окну, чтоб удостовериться, что странный гость ушел, надел кепку и вышел на улицу.

А интересно было бы вновь зайти на ту улицу – чтобы мне сказал торговец мечтами, узнав, что я теперь пишу каждый день, весело подумал Кристиан и зашагал в сторону центра города. Но как он не старался вспомнить дорогу, он так и не смог найти маленькую улочку с магазином. Вернувшись вечером домой, Крис увидел просунутый под дверь сложенный вчетверо лист, на котором от руки было написано приглашение на собрание общества молодых поэтов.

«Никак не отстанет, ну, сколько можно повторять, что я не хочу туда идти. Зачем? Чтобы стать посмешищем для по-настоящему талантливых людей?», и сунул приглашение в карман. Сегодня писать как-то не хотелось, Крис посмотрел на лилию, и ему показалось, что она укоризненно качает головой. «Ну, хорошо, я схожу» - «даже ты против меня!», сказал он в сердцах и лег спать, натянув одеяло на голову, чтоб не чувствовать запах цветка.

С утра лил дождь. Крышу так и не починили до конца, и комнату заливало струйками воды. Идти никуда не хотелось – хотелось усесться в старом кресле, накрывшись пледом, и смотреть на причудливые водные узоры на оконном стекле. Но лилия по-прежнему выглядела обиженной и, вздохнув, Крис начал одеваться.

В «Обществе» его уже ждал вчерашний посетитель. Он выглядел по-прежнему невозмутимым, но в его глазах появился странный блеск, какой бывает у охотников, которые вышли на след добычи.

Добычей был сам Кристиан – критики на все лады расхваливали его стихотворения и прочили ему грандиозное будущее, в котором не будет каморки под крышей и холодных котлет на ужин.

Так прошло полгода. Кристиан переехал в центр города в современную студию в районе, который облюбовали себе писатели, поэты и художники, сумевшие добиться призвания. Ему больше не приходилось писать по ночам – достаточно было создать четверостишье, как тут же оно провозглашалось гениальным. Его импресарио Эдмон Тьерри работал круглые сутки, устраивая презентации, выставки, фуршеты, на которых надо было присутствовать, завязывать нужные знакомства и давать многозначительные оценки.

В свою квартиру он приезжал только под утро, обычно с очередной хорошенькой поклонницей, которых последнее время у него появилось очень много, просыпался под вечер, мучительно пытаясь вспомнить, с кем и где он был вчера и куда должен идти сегодня. Писать ему не хотелось.

Лилия между тем начала вянуть, забытая на подоконнике и лишь изредка поливаемая приходящей домработницей, и однажды, как обычно, вернувшись под утро, Кристиан обнаружил, что она умерла.

Его охватила паника. Что если его талант пропадет? Что если люди узнают, что он никакой не поэт и все его стихи были написаны при помощи цветка? Его разбирала злость на торговца мечтами. Он схватил горшок с подоконника и побежал на ту улицу где, как он помнил, был магазинчик. В этот раз найти его не составило труда. Кристиан с яростью пнул ногой стеклянную дверь и вбежал внутрь.

В магазине все было по-прежнему - те же часы-кукушка, та же неприметная конторка, за которой сидел хозяин и что-то писал. Сегодня он был в изумрудном костюме с оранжевым галстуком, которые, несмотря на дикость расцветки, очень ему шли.

«Здравствуй Кристиан, я ждал тебя – сказал мужчина, вставая из-за стола - я вижу, твоя лилия завяла, что случилось?

Вы обманули меня! Вы сказали, что я буду хорошим поэтом и вот что получилось! Цветок завял! Как я теперь буду писать? Что со мной будет, когда все узнают, что я бездарен?! Лучше бы я вообще никогда к вам не приходил! Вы подарили мечту и как только я начал ей наслаждаться отняли ее у меня! Мошенник!

Садись, Кристиан и послушай меня! Да, я обманул тебя! На самом деле меня не существует. Не существует этой улицы, магазинчика, этого города, в конце концов! Не существует часов с кукушкой. Не существует лилии и Эдмона Тьерри. Мы все – созданные тобой стихотворения, которые ты никогда никому не показывал. Твоя мечта сбылась – мы ожили и стали твоим настоящим миром. Мы существуем только в твоем воображении, но и ты настоящий только в созданной тобой иллюзии. Тебя больше не существует. Ты герой собственного произведения...

На чердаке старого деревянного дома в кресле, склонив голову на груду исписанных листов, спал молодой мужчина. Дождь заливал его комнату потоками грязной воды, но на лице у него застыло выражение безмятежности и счастья – он был где-то далеко.

mood

Sun, 01 Mar 2009 15:49:02 GMT

Очень старая и большая ванная комната. Над раковиной висит зеркало, над ванной висят веревки для сушки. На стене - часы со стрелками. Комната предназначена для проявки черно-белых фотографий и свет в ней только от красной лампы.

Человек по очереди достает фотографии щипцами и вешает их на прищепки для просушки. Видны только руки, с закатанными рукавами рубашки. На всех фотографиях глаза людей. В раковине стоит 3 литровая банка, в которой плавает золотая рыбка. В банку медленно капает вода из крана.

Все фотографии развешаны, черная вода из-под реактивов сливается в ванную. Часовая стрелка на часах на стене двигается в обратную сторону.

Ряд фотографий, на которых изображены только глаза людей от детских, до глаз пожилых людей. Глаза с разными выражениями, с расширенными зрачками, накрашенные, смеющиеся, плачущие, с сузившимися (например, от ужаса) зрачками etc.

Рыбка в банке быстро плавает по кругу по часовой стрелке.

Ряд фотографий продолжается.

Вода сливается в ванной.

Черная вода сливается из банки с рыбкой (через стеклянное дно просвечивает слив раковины).

Фотографии сохнут, и с них капает вода от реактивов

Рыбка сохнет в пустой банке.

Золотые рыбки висят на прищепках, как до этого висели фотографии.

P.S. Все меняется по кругу: у рыбы ничего - она плавает только в банке (для нее это целый мир), люди стареют, меняются лица, вода утекает.

Часы идут и в ту и в другую сторону в зависимости от восприятия времени.

Рыба через иллюзорное дно высохла – она придумала, что под стеклянным дном ее мира есть слив, куда утечет ее вода - и умерла от иллюзий.

Не имей сто рублей

Sun, 01 Mar 2009 15:42:38 GMT

Пятница вечер. Клуб Voo doo. Финал конкурса латвийских хип хоп исполнителей. Сомнений в победе не было, и зря. В этот раз все решила толпа, которая пришла поддержать своих друзей. Им было не важно как они выступят, даже если вообще не выйдут на сцену - все равно для друзей они - победители. Когда выступал кто-то другой они просто уходили из зала - видимо потому что не любят реп.

Джельсомино в стране лгунов

Wed, 14 Jan 2009 00:28:00 GMT

По-моему это превращается в недостаток - видеть в людях только достоинства.

18.12

Sat, 20 Dec 2008 18:52:51 GMT

Целый день гуляли по Стокгольму. Потрясающая страна - ехали до центра на автобусе - ни одной ямы на дороге и ни одной бумажки на обочине. Создавалось впечатление, что поля расчерчивали по линейке. Если для каждой страны выбирать технику рисования, то Швеция - это, без сомнения, графика.

mamma mia

Mon, 15 Dec 2008 23:54:56 GMT

Вчера пересмотрела мюзикл - такое чувство, что могу смотреть его бесконечно. Море позитива, надо записать на ipod перед полетом.
Везет же Аньке.

Sat, 13 Dec 2008 22:22:45 GMT

Ожидание - ужасная вещь. Особенно, когда ждешь чего-то конкретного. Она заставляет проживать (прожигать?) настоящее, не замечая его, убивать часы, минуты, натягивая время как нить, и, когда наступает ожидаемый момент нить лопается и... оказывается, что ждать собственно было нечего, что смысл был в самом ожидании. Да уж.... Ожидание праздника лучше самого праздника.
А я вчера каталась на детской карусели - ветер, дождь, конец декабря - а мне весело и смешно. Потом болело горло.

о бабочках

Tue, 09 Dec 2008 17:22:41 GMT

В моем животе опять поселились бабочки, а я думала они давно умерли. Я чувствую что они трепыхаются там внутри, силясь выбраться, заставляя меня дрожать как от холода, хотя мне на самом деле жарко. Они заставляют совершать безумные поступки, ищут им оправдания, и сводят меня с ума. Но если бы их не было, их стоило бы придумать.